NOSOTROS
Nosotros seremos los héroes,
se verán nuestra fotos
exhibidas en los muros,
seremos un ejemplo
para el olvido.
Por nuestros nombres
se harán revelaciones,
y por nuestras tumbas
los poetas escribirán sus versos.
LAS MADRES
¿Dónde está tu cuerpo,
cíclope de la guerra,
acaso se heló tu voz
sobre la montaña?
Esta tarde el libro de la infancia
ya no se lee,
se quedó en el patio
donde durmieron los inocentes.
La pantalla del T.V.
quedó muda
después de la guerra.
El padre que bendijo el matrimonio
deshizo los sueños
y los dejó agonizantes en la frontera.
Sus únicos y viejos zapatos
quedaron cerca del corral de los cerdos.
Se prendieron nuevamente los fogones
en los hornos de barro
para hacer el pan de maíz.
Y entre la hierba de Zahlah
quedó su aroma
perfumando las gotas del rocío.
Las balas golpearon su cabeza
como si fuera la de un toro salvaje.
Las madres buscaron incesantes
al borde de la frontera,
los restos de sus hijos.
Sembrando flores
cultivaron espinas,
mientras caían los ojos
fijos en los fogones,
las flores que llevaron
al Campo Santo
quedaron inertes
sobre las alambradas.
Habrá que encender nuevamente
el horno de barro
para hacer el pan de maíz.
LIBERTAD
Me hablas de libertad
y allá afuera la luna
se viste de manos entrelazadas,
de silencios,
de miradas mustias,
de ráfaga de pájaros sangrientos.
me hablas de libertad
mientras la greda de los hombres
se deshace lentamente,
se confunde, se hace pólvora
en algún perfil de hierro,
y te escribo ausente
con la palabra siempre,
con la palabra nunca,
con la palabra patria
doblegada entre los dedos.
Lilian Uribe.
Desde Viña del Mar. Chile.
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